Goodbye

Goodnight ladies, ladies goodnight

It's time to say goodbye

Let me tell you, now, goodnight ladies, ladies goodnight

It's time to say goodbye

Ah, all night long you've been drinking your tequilla rye

But now you've sucked your lemon peel dry

So why not get high, high, high and

Goodnight ladies, ladies goodnight

Goodnight ladies, ladies goodnight It's time to say goodbye

Goodnight sweet ladies, all ladies goodnight

It's time to say goodbye, bye-bye

Mi ultimo paseo por las calles de Londres, a estas horas ya apenas queda nadie caminando por ellas.

Lou Reed.

Tengo ganas de regresar

y descansar.

Pensar.

Fuck! I feel so strange now.

I need to talk...

Y el viento suave, aqui, en la noche.

Oh, it's such a perfect day

I'm glad I spend it with you

Oh, such a perfect day

You just keep me hanging on

You just keep me hanging on

Ahora solo queda regresar y recordar todo lo vivido.

Es que no tengo nada mas que decir...

.

And then why don't you wake me, shake me / Please don't you let me sleep too long ...

Sunshine

And now that I face the final countdown...

De pronto llega un momento, no sabes por que, en que os unis en un punto. No importa de donde vinierais, habeis coincidido en ese preciso instante en ese preciso lugar. Ahora tu vida y sus vidas comparten un periodo de su historia. Ahora, por un simple hilo que en ese momento del encontronazo parecia fuerte pero que es debil y fragil, resulta que habeis creado un nudo nuevo en toda esa cantidad de cables inconexos que crean el mundo, como si fuera el circuito nervioso de un cerebro. Ahora emites una se^al fuerte, pero en unos dias dejaras de vivir en ese nucleo neuronal para volver a tu propia trayectoria. Again.

En una ciudad desconocida que nos acoje como acoje a las mujeres que viven en esta calle tapadas por el burka, como lo hace con los ferraris que nunca paran en los semaforos, como lo hace con los turistas que se agolpan en Buckingham Palace o los simples habitantes tragaderos de 'Pint'a Fosters please' en cualquier pub, pierdo el rumbo, me descontrolo. Trato de bajar a la tierra de nuevo now that I face the final countdown...

- I will miss you!
- Please dont say that.
Y en un par de semanas volveras a tu casa con tu vida ordinaria y ellos seguiran o volveran (o seguiran...) con sus vidas compartiendo tan solo el infimo capitulo que supusisteis mutuamente en vuestras vidas como un simple recuerdo precioso del pasado.

Y entonces. Es entonces cuando recordaras a Camila con su camisa rosa de raso o las palabras que Isabella te decia en portugues y tu contestabas en castellano, los cigarros mentolados de Rafaella, Rafa(el) y aquellos primeros dias, Rafa y su humor y las canciones de Bob Dylan a todo pulmon sentada sobre la rueda trasera de su bicicleta. Y Junior, y Marcelo... Agatha y nuestras cosas en comun. Las vistas desde la ventana a Edgware Road cuano llovia y solo te apetecia leer, los ruidos que tratabas de evitar en la madrugada para no molestar a quien amanecia cuando tu volvias.
Y Davi. Y Davi y Edimburgo. Y Davi y sus ojos y los teatros que vimos en Edimburgo. Sus labios. Killer Joe, el Gran Lago que resulto ser el Oceano alla a lo lejos. Y sus manos
y su sonrisa.
El jazz bar aquella noche cuando en Edimburgo habia vuelto Diciembre.
Davi y los gritos de su pasado que de pronto le devuelven un 'I still love you' y todo acaba ahi...

Y entonces aprendes tanto si sabes escuchar...
Porque aunque cada uno tenga su propia razon para haber llegado a ese punto donde os habeis cruzado, todos teneis los sue^os y esperanzas ahi presentes y vuestras propias historias que conforman a cada una de las personas de este mundo.

Dejo una litera cercana al techo vacia para siempre aqui en Londres. Alguien vendra y ocupara el colchon sin due^o por 65 pounds a la semana completando la vida de los que se quedan.

Y asi siempre.

You are my sunshine, my only sunshine/ You make me happy when skies are gray/ You'll never know dear, how much I love you/ Please don't take my sunshine away

About all those little things

It's raining outside.
Today I've passed all my day lying, looking through the windows how it was raining... outside.

La lluvia en Hyde Park. El cielo gris que se mueve en un efecto de Op Art y se aleja y se acerca a la gran explanada verde. La gran explanada verde, no se por que al pasear junto a ella lo que mas me apetecia era pintarla con una gran brocha de negro, con un rodillo. Respiro y dejo que mi mente se de cuenta de que esta en Londres, que es ella en ese lugar y no en otro.
En el centro de Hyde Park. Los caminos se bifurcan. Yo sigo como el explorador que sigue la estrella polar, el enorme edificio de hormigon que hay al comienzo de mi calle, alli, a lo lejos.
Las mujeres arabes caminando por Hyde Park. Manchas negras bajo paraguas negros que caminan como animas perdidas balanceando sus descuidados cuerpos. Poor women. Peque-as cucarachas que se reflejan en el lago de plata (de aluminio) donde patos congelados terminan tambien su verano. Y yo ando sola y me subo y hago equilibrios en una peque-a valla. Una estatua fea a la derecha delimita otro camino. Salto y pego con mi mano en las hojas de los arboles mojadas dejando que caiga el agua sobre mi.
Anochece en Hyde Park. El cielo sigue haciendo trucos extra-os y las farolas se han encendido. Yo sigo caminando. Que lastima que se haya roto mi camara de fotos.
Una camioneta se para y me pregunta una direccion. Me dice eres espanyola y yo respondo si. Lo he sabido porque eres bella (pesados conductores). Mi familia vive en Marcilla. Yo soy de cerca de ese pueblo. El mundo es un pa-uelo. Y tu eres bella, a ver si te veo por aqui. Un coche pita, el tipo molesta en la calle donde vive Tony Blair. Sigo mi camino a casa, contenta.
Respiro profundo.
Ha sonado Edith Piaf en Hyde Park.

Y yo estoy en Londres.

P.d: Ahora me voy a Edimburgo, en media hora. Dormiremos en el bus. Creo que hay un festival de teatro y musica alla ahora.

Non, je ne regrette rien.

The night

We're coming with Nono.
Se abre una reja de metal en Brick Lane, son las 12 de la noche. Una linterna ilumina las mu~ecas mientras el tipo con la otra mano hace una marca con un rotulador permanente en ellas. Le das el dinero, pasas.
Un pasillo con paredes desconchadas que ves distorsionado por la noche y el alcohol. A lo lejos se oye un bajo ritmico que revuelve las tripas con cada golpe. Musica industrial. Los ba~os son escombros de una casa que no sabes si esta derruida o por construir. Hay cables que cuelgan del techo. Te aproximas a la musica, que atraviesa tus sienes. La gente baila en una sala con columnas de hormigon y pales destartalados por las esquinas como si la vida les fuera en ello. Necesitas otra cerveza, la musica es demasiado dura para una mente cuerda, pero la noche avanza y la quimica inunda el lugar. Ves como supura por todos los poros de la gente de tu alrededor y decides aproximarte mas a ellos por una vez en tu vida.
Cuelgan cables sobre tu cabeza amarillos y verdes. Das vueltas mirando al techo y pierdes la nocion del espacio, pero no del tiempo. No sabes si lo que hablas es espa~ol o ingles o quiza portugues ya que vives rodeada de ellos. Una chica te ofrece fumar. No sabes si te ofrece o te pide porque el insistente golpe de la musica coincide, crees, con las silabas de sus palabras. Y avanza la noche y la madrugada. Las luces se vuelven rojas y la euforia sabes que en algun momento debera convertirse en cansancio.
A las 5 y Media decidis que vuestro cuerpo vuelve a perteneceros y que hay que volver a dormir. Quiero un capuccino. Un capuccino ahora? Si, que pasa, quiero un capuccino, hay quien tiene otras adicciones.

Otras noches entre semana prefieres perderte sola en el bar de blues al que ayer fuiste. Te han contado que hay una calle solo con clubs de jazz gratuitos y te encantaria desaparecer entre las nubes y el humo que ya son parte del pasado en todos los bares de este pais, pero finalmente puede la pereza. Ma~ana voy, siempre piensas, en el bar de blues los grupos son buenos (por un momento podrias estar en Nueva Orleans) y esta cerca.
El camarero sirve simpatico el vino y hay algun pesado dispuesto a no dejarte escuchar al verte sola en la barra.
Sencillamente, te encanta.

Bajamos las escaleras de Notting Hill.
- En serio me invitas?
- Te he dicho que si, hace ya casi dos semanas que no nos vemos. Este es mi amigo Guiom.
- Estoy a gusto con la gente de mi piso.
- Pensaba que no querias volver a verme.
El lugar acoge un concierto de un tipo que toca un teclado decorado con casettes. Un "Moderno" que reivindica la vuelta de los 90, que poco original, pero la musica esta bien y el lugar es genial. De pronto te das cuenta de que estas en Londres, en un bajo donde han colocado un peque~o escenario con una tela roja decadente ante unas paredes de cemento en las que tambien cuelgan pantallas blancas. Pantallas esparcidas por todo el lugar donde se proyectan imagenes monocromaticas de seres sin forma, de objetos sin sentido, todos moviendose con la misma cadencia.
En el muro de al lado se estampan con luz letras chinas.
La barra es circular. Bebeis unas cervezas. El concierto ha acabado con un organillo como de caja de musica que el tipo de corbata blanca ha tocado sentado en el suelo. El local practicamente se vacia y sube un nuevo grupo al escenario vestidos de negro, enfundados en cuero. Una china pequ~ita y con medias de rejilla cubriendole algo mas arriba de la rodilla toca unos teclados junto a una negra de 2 metros sobre plataformas con una peluca roja haciendo lo mismo al otro lado. Todo ahora es negro. En el centro un tipo calvo y blanco imita a los Smashing con la cara tatuada en la linea que marca la nariz desde la frente a la barbilla con letras, negras tambien. El lugar se ha convertido en un bar misterioso. Recuerdas Carretera Perdida de David Lynch. Las luces se vuelven rojas (de nuevo) y los sofas, te das cuenta, son de cuero verde destartalado.
- Pues a mi me gusta.
- Es Londres.

I am what I am and what I am is who I am. I know all I know and what I know is that I fell.


P.D: Estoy en un cyber donde un ni~o arabe sufre a mi lado jugando una pelea virtual. Se levanta, se sienta, suspira, da golpes al teclado. Los ojos los tiene como platos mirando la pantalla. Ahora se esta moviendo hacia mi lado (parece que quiere que su mu~eco huya para la derecha con el).
Es francamente penoso.

Run Away

(Lo siento por la foto, es simplemente por ilustrar. Es horrible)


Run Away! Run Away! You want it.
Run Away! Anywhere!

En medio de Oxford Street. 112 pounds entre sus manos. Actually they don't know your surname, they don't know your phone number, they don't know where you live... they only know your hands that work cleaning all their tables and serving...
En medio de la calle mas grande de Londres. Llevame este dinero al banco y traemelo todo en monedas de 1 pound. El dinero esta dentro de una bolsa de papel marron. Pesa. Piensa mientras busca el banco que podria empezar a correr y desaparecer con la bolsa. Es nadie sin nombre ni registro en medio de una gran ciudad y ellos se estan aprovechando de ella como se aprovecha todo el mundo cuando uno busca desesperadamente un trabajo. Piensa no me van a pagar estos dos dias de 'trainning' a pesar de sus promesas como nadie me ha pagado hasta ahora. Piensa que ese dinero esta en sus manos de esa manera porque es lo que realmente le deben entre todos. Al otro lado de su cabeza algo le dice que eso no esta bien y que a lo mejor si actua correctamente puede conseguir que el viento empiece a soplar a favor.
Mientras tanto y con un delantal atado a su cintura anda por la calle mas concurrida de Londres con una bolsa llena de dudas y conciencia entre sus manos.

El rincon donde esta el restaurante tiene sol durante casi todo el dia. Ha entrado un martes a las 12 del mediodia. El Argelino le dijo que en aquel lugar todos eran familia. Con gestos mediterraneos le dice, ante su deseo de trabajar ahi tras leer el cartel de 'se busca personal', se que vamos a llevarnos bien, lo veo en tus ojos. Ante un sueldo infrahumano, el mejor pago es la tranquilidad que la luz otorga al lugar. Te pagare desde este primer dia de prueba, no te preocupes, aqui todos somos familia, de nuevo.
Demasiados aspavientos mediterraneos para un argelino, piensa, se que voy a tener problemas para conseguir lo que dice.

El miercoles a las 10 de la ma^ana no sabe hacia que lugar queda el banco exactamente en esa enorme calle.
La adrenalina que provoca el pensamiento de la huida le hace sobresaltarse cuando se encuentra con el cocinero en la esquina. A donde vas? A por cambio. Pero ya desde antes de salir habia deshechado el plan dejando su bolso dentro del restaurante.
Lo otro, simplemente, no estaba bien.

Todos pensamos que es bueno actuar correctamente, justamente. Sin embargo en este mundo los injustos son los que llevan el mando de la realidad. Ellos son quienes tienen el poder y los que mueven con fuerza los hilos de los gui^apos, que somos nosotros, para hacer que todo funcione como ellos quieren. Asi ellos dejan crecer en su interior su orgullo apocrifo y se pudren por dentro de maldad ensuciando todo con su aliento pero creyendo que son fuertes y poderosos.

Aquella tarde, a las 3, despues de 12 horas de trabajo en dos dias, cuando la terraza del lugar estaba llena de gente disfrutando del maravilloso sol, le despidieron con un go home! sin querer pagarle un centimo. en la puerta un nuevo Candido esperaba para comenzar sus dos dias de 'trainning'.
Solo volvia a su cabeza la cancion como un zumbido lejano, insistente, Run Away! Run Away! You want it... One way! ... Anywhere! mientras dejaba que las lagrimas de rabia por la injusticia actuaran como defensa personal.
El cielo esta lleno de gente justa pero estupida, pensaba.
Las rollizas carnes del Argelino gordo se movian mientras decia Don't touch me! I know the kind of people that you are, I can see it in your eyes, you are dishonest. El papo le tiembla como a un pavo antes de ser trinchado, marron y colgante. Que repulsion provoca. Seguro que huele como todos ellos. Hijo de puta, el tipo de persona que soy (run away, run away), por que no habre huido cabron. Llora, I don't understand you... I can't believe it... I only want the money that you told me that you would give me. No sabes, esperpento humano, no sabes que nunca debes creerte las lagrimas de una actriz? Yes, you understand me. You are so fucking clever. I don't want any fucking clever people here, I only want people that always say yes.
Suelta con los mu^ones de sus dedos grasientos unos escasos 30 pounds. Que ganas de romperte las vitrinas de este lugar tan bonito.

Traga las ganas de huir y vuelve porque es lo que esta bien.
Traga las ganas de romper los cristales porque es lo que esta bien.
Pero ellos no tragan sus bilis. Ellos no esconden su maldad y ahi siguen pagando unas miseras libras a ocho pobres inmigrantes que aceptan cualquier cosa porque estan atados a la injusticia que domina esta asquerosa sociedad.

Hoy llueve y hace viento en Londres, pero hay un bar de Blues donde poder tomar una buena copa de vino y escuchar musica que sobrevive ajena a todo aquello.
Un buen lugar donde perderse
Y buena gente.

Lost in Translation

Come with me, come with me, le dice. Y le sigue y entra gratis a un concierto para el que hacia cola en una calle centrica de Londres. Sin poder quitar los ojos de su mirada amarilla y llena de la ternilla tipica de las pieles de madera, thank you so much, thank you.

Las calles se llenan al atardecer alrededor de los barriles que dejan los pubs junto a sus fachadas. Rubios y casi albinos, enfundados en elegantes trajes, escupen pintas oscuras en la acera y rien grotescamente. Son elegantes, le gustan. Ellas toman vino blanco en copas peque~as. Estar sola en esos pubs abarrotados es una locura y le hacen sentirse todavia mas peque~a e insignificante en una gran ciudad.

- Si hubiera un Oscar a los zapatos mas bonitos se lo darian a los tuyos- dice.
- Tengo cara de espa~ola?
- Yo soy frances.
Y fuma en ese patio habituado al humo de aquellos que no pueden consumir sus pulmones dentro de la sala de baile. Comienzan a hablar porque los dos estan solos y no queda mas remedio que reir semejante piropo estupido sobre sus zapatos rojos de charol. Hablan rapido sobre cosas en comun. 5 minutos, el concierto empieza.
- Vienes conmigo?

Los primeros dias llovia y eso llenaba la ciudad de tristeza y preguntas retoricas sobre por que habia decidido venirse una temporada tan larga a una ciudad tan gris. Decenas de galerias, museos y tiendas que visitar. Estancia en un colchon hinchable en una casa donde no es bien acogida. La precariedad de la llegada solo podia ser soportada por las infatigables energias que da la novedad, pero los dias de 36 horas se notan cuando no dan tiempo a descansar. Recorrer todos los callejones y recovecos lleva horas. Chinatown recibe siempre a todo el mundo con los brazos abiertos y varios patos laqueados colgando de sus escaparates. Come junto a la entrada de un nightclub donde varias mujeres se desnudan para conseguir el dindero que ella ha venido a encontrar de alguna manera. A su lado un arabe habla con un movil ultima generacion y sujeta con su mano derecha la hebilla de un cinturon Dolce y Gabana en posicion de poder. El Soho y los colores del arcoiris y ella vagando calle arriba calle abajo buscando algo que no sabe todavia que es.

El concierto era psicodelico y mas cuando habia logrado entrar sin pagar. Ambos saltan y rien y de vez en cuando el la aupa a ella para que pueda ver bien al cantante en calzoncillos y medias de rejilla cantando en falsete junto a un guitarrista vestido de Angel caido lleno de purpurina a su derecha. Termina el concierto, vamos a algun lado a tomar algo. Yo conozco un sitio. Y dejan pasar como sin querer varios autobuses que les llevaban a casa. Hablan de todo, tienen horas que consumir.
Las vistas desde el autobus son preciosas de noche, la ciudad se convierte en un baile de luces, de neones, de autobuses rojos y gentes de todo tipo paseando juntos por las calles. Los ladrillos oscuros de las casas son ahora negros o rojos o azules segun la luz que los este iluminando. En el autobus se escucha espa~ol. Ellos tratan de entenderse en espa~ol, en ingles... Ambos estan perdidos en una ciudad que no es la suya.
- Cuantos a~os tienes?
- Cuantos crees?

Portobello Road es el mejor mercado que existe. Justo hoy hace sol y todo inglaterra parece querer alguna antiguedad que llevarse a casa. How much is it? Recorre los puestos de ropa y halajas y comida y sombreros. Hace sol! Y un grupo de cincuentones tocan un blues con un bajo hecho con un palo y una cuerda larga tensada dentro de un cubo que apoya en el suelo. Una chica se desmaya. Demasiado calor para la gente del norte.
Camden tiene un canal bonito en el que poder despedirse de los amigos que dejan la ciudad antes que ella tomando algo mientra cae el dia y los barquitos entran y salen de los embarcaderos de esos bares.
Que caro es todo en una ciudad asi...

Y pasa la noche y llegan las 2. Para Londres, un jueves, eso es ya locura. La ultima cancion del bar ha sido de Nina Simone, que mejor manera de cerrar una noche de charla incongruente y necesidad de conversacion. Bailan solos entre decenas de personas que brindan sus copas, ella todavia lleva la careta de tigre que lanzaron desde el escenario durante el concierto. Se rozan pero sin tocarse. My baby don't care for me... Las luces se encienden y la noche se acaba. El ultimo bus de vuelta a casa vuelve a pasar sin que nadie, de nuevo, se suba en el. Nos veremos algun dia. Quizas (quizas, quizas)...
Y con dos besos en las mejillas y una respiracion contenida entre ambos besos, se despiden para volver a ver las luces de la noche, esta vez ya sola, desde el segundo piso de un autobus cualquiera en medio de esta ciudad donde todo el mundo es nadie y ese nadie se va pronto a dormir.

(A veces es esperanzador encontrar que en todos los rincones del mundo hay alguien como tu, que ha decidido hacer lo mismo en un mismo momento y en un mismo lugar.
Amante de las coincidencias...)

No one can know what I've done
But I have the sin over my head.