Otra cara de un mismo prisma

Me he decidido. He empezado a colgar mis fotos en internet. Todavía no se lo he contado a nadie en persona. Lo mismo que ocurría con este blog al comienzo de los tiempos.

Pero lo voy a decir, sí. Lo voy a decir en cuanto reúna unas cuantas fotos en la página.
Fotos que sólo son UNOS Y CEROS ocupando el disco duro de mi ordenador inútilmente.

Mi ritmo frenético me impide actualizar mi página y leer muchas que solía seguir a menudo, ¡pero esta página seguirá viviendo! Sólo quiero decir que es otra cara de este prisma. Que yo existo sólo en esta página que ahora se complementará con algunas imágenes colgadas en una habitación contigua.

No texto (salvo excepciones). Sólo imagen. Sólo imagen. Sólo imagen...

www.fotolog.com/ninaolvido

Hedonismo.
Narcisismo.
Confusión.
Amo mis pieles blancas y humanas por encima de su sexo. Mi parte masculina ama a la femenina. Mis brazos de mujer de pronto se encuentran con el deseo irrefenable del hombre al sentir cerca mis pechos desnudos y oscuros, al notar la curva de mi cintura.
Mis espaldas de hombre se prolongan en esos brazos y mantienen vivo este cuerpo ágil y delicado con la fuerza que desprenden, con la protección que desatan.
Blancos y Humanos.
Blancos.
Hermosos.
Y confunden al deseo que sólo desea este placer encerrado en mi propio reflejo.
Confuso.
Como Narciso
ella morirá ahogada y ahogado matará también a él.

Reflejo

.............................................................................Reflejo. Junio '07.

De nuevo un concierto.

De nuevo acaba otro curso en esta ciudad
y sigo viviendo
comprobando los límites físicos del ser humano.
Pujo con la resistencia por un día más
y aquí continúo.
Y no sé cómo pero si no viviera en esta línea
entre lo sano y la locura,
no conseguiría sentirme útil.
No sé si me explico.

El espejo me devuelve una cara que en ocasiones no reconozco.
Cada día me parezco más a mi madre.
No es que tenga arrugas,
es sólo que la sabiduría que vas adquiriendo,
la vida que vas echando a tus espaldas
y que conforma tu 'yo',
también queda impresa en tu cara
y marca cada contrariedad,
cada esfuerzo,
en una nueva mueca.

Las manos de mi abuela son recias
porque toda su vida trabajó mucho.
... No quiero que mis rasgos se vuelvan gruesos. ...

Cuenta atrás para el final de un curso
que ha pasado ante mis ojos sin que pueda siquiera rozarlo.

De nuevo un concierto.
Y veré otra vez los vídeos de nuestra actuación
y me costará reconocer en ese reflejo
la niña que he sido hasta hace poco.
Y mientras saco defectos a mi voz
me tocaré las comisuras de los labios
y pensaré en lo suave que era mi piel
y lo pequeña que era mi nariz
y lo inocentes que eran mis ojos ...

Voice. Sick
Yesterday tears are velvet... tomorrow.

New New York

Vuelvo del futuro cargada de cuadros desde Nueva York, con un hijo de cada palo bajo mi brazo como quien lleva un pequeño pan. He logrado rodearme de heroes y heroína sin llegar a mezclarme. Fiestas y lofts, Patti Smith momificada por Yoko Ono en el salón de Sean Lennon, Sofía hablando de cine mientras observa los cuadros que le he recomendado de un apéndice que habita pegado al sofá de mi apartamento en Queens o Brooklyn, según el estado de ánimo, y Scorsese que nos invita desde su vejez a admirar la colección de discos que conserva con tanto mimo. He logrado vivir y sobrevivir haciendo lo que siempre había deseado, soy feliz, he logrado llegar a Nueva York con la música o el cine o la literatura o la fotografía... ¡o lo que sea! Ya no existen los 70's pero todavía pueden hacerse grandes cosas y si no son grandes, al menos, como ellos, venderlas como si fuesen la obra definitiva.
Héroes y heroína (o pastillas que borran la memoria).

La lechera corre con el cántaro sobre la cabeza, salta, vuela en los 100 metros lisos. El cántaro es tan ligero que no cae porque ni siquiera ha comenzado a existir. La lechera todavía ni es lechera, ni ha nacido.

Un retrato (con algo de sangre) para volver a la realidad, para madrugar mañana e ir a clase.

Y en el presente encuentro mi teléfono dentro de las bragas de una puta en el metro Cuzco. Los cinco matones de cara picada me hacen compañía ante las cortinas de entrada al local comiendo pipas. Me miran de arriba a abajo soñándome sin pantalones (¿aquí viene la nueva?). Llaman al jefe, Español, que con su traje beige se cree con derecho sobre todas ellas, desgraciadas, que no pueden hacer sino gemir por cuatro puñeteros duros y un par de mamadas y que son tan honradas que devuelven el teléfono a una niñata que sueña con grandilocuencias y sólo gasta el dinero en cerveza, en ropa, en libros, en mierda. La niñata que cree que tiene demasiados problemas y sería feliz al otro lado del Atlántico, una vez más, lo más lejos posible, huyendo de ningún sitio hacia ningún lado.
En Nueva York los prostíbulos no tienen luces de neon tan discretas. Las putas si se encuentran un teléfono no lo devuelven, pero porque ellas no son de Bielorrusia, como las de aquí. Ellas son hispanas y negras de caderas anchas y educación tropical.
En Nueva York en los prostíbulos no pueden entrar chicas autóctonas cargadas con bolsos y con tan poco glamour. Allí, hasta en los prostíbulos te exigen el sello identificativo de la ciudad: la impersonalidad personalizada.

Lou Reed me habla al oído y me invita a un paseo salvaje, Julian nos encuentra en el dormitorio sodomizando la noche cargados de éxtasis y se sienta en un rincón. Bob suena de fondo y le presta las gafas al pintor que anida en mi sofá esos días en busca de un comisario del MoMa mientras trata de seducirme y yo me dejo. Un avión trae su mercancía porque los océanos ya son desiertos. Woody Allen me presta su china. Gael me lleva de viaje por México en furgoneta.

Cuando una no quiere ni oír hablar de su futuro, es mejor imaginarlo en la barra de un pequeño bar con algún amigo que no tenga muchas ganas de hacer mucho más... POR AHORA.

Es divertido soñar.
Es divertido.
Muy divertido.
Divertido.

Desde esta pequeña silla

Dicen que quieren poner letra al himno de España, (cuando ¿quién no cantó de niño aquella letra que todos conocíamos? "Franco Franco que tiene el culo blanco...") dicen, que un grupo de islamistas quería atentar contra un aeropuerto estadounidense y que podría haber sido una masacre mayor que la del 11-S de no haber desarticulado a tiempo la banda terrorista, eso dicen. Ocupan las páginas centrales de esos periódicos que tanto me divierten por las mañanas en el metro con un reportaje sobre Paris Hilton a todo color, doble página ocupan con la celebridad, porque ahora ya no son famosas o famosillas, no, ahora son celebridades, porque es más cool y da mayor caché a las susodichas. Simancas ha debido de dimitir después de haber hablado con ZP y aparece en portada con cara de pena. La juventud de Madrid cada día tiene más acceso a las drogas y aumenta el consumo de cocaína porque han bajado los precios y las formas de ocio de hoy en día, la búsqueda de nuevas experiencias en una generación que se aburre de tener todas las necesidades cubiertas que bla bla bla

Y mientras tanto se acumula la materia bajo el flexo de esta biblioteca llena de sillas vacías pero sitios ocupados por cuatro folios mal puestos y nunca leídos desde las 9 de la mañana. La música pasa, el tiempo con ella y trato de no levantarme de mi asiento pero puede que de un momento a otro mi cabeza estalle y llene a todo el que me rodea de sesos descompuestos.

Recibimos tanta información, nos sobreinforman tanto, que nos desinformamos. Estudio historia: desde los dinosaurios hasta la fotografía de Robert Mapplethorpe. Siglo y siglos y siglos en unas 80 páginas de apuntes comprimidos y algunos libros obligados (pero interesantes). Pienso, de toda la mierda que nos hacen leer cada día, que nos meten por los ojos desde la televisión o nuestros ordenadores, de todas las 'noticias' que nos hacen creer noticia, ¿es necesario saberlas todas? (¿O nos dejan saber sólo lo que les interesa que conozcamos a quienes nos controlan?) Porque con toda la información que nos dan, si toda fuese realmente interesante, los 80 folios de apuntes en 20 años se convertirían en 1280. En el año 3000 no habría ordenador capaz de almacenar tanta basura en su memoria.
Pero así se crea el hombre (¡mujer! para todas aquellas que siguen creyendo que la lucha está en el lenguaje [...]) de hoy en dia, así se conforma. No tendría sentido ni explicación nuestro entorno, nuestra persona o existencia, nuestra sociedad si no fuésemos puro producto de esta 'Era de la Información'.

Y desde aquí lo digo, desde este piso de arriba de esta biblioteca en esta facultad de hormigón: la historia se repite. Y digo, los Moros estuviero en España 700 años!!, el Imperio Romano duró unos 5 siglos en occidente: ¿cuántos años llevamos de democracia, de dominio occidental, de paz, de capitalismo exacerbado? ¿50 redondeando? ¿100 - 150...?

¿Y aun dicen que el consumo de droga aumenta? Si la juventud tuviera que estar despierta ante tantas cosas que suceden en el mundo, según cuentan, y preocuparse por todo lo que nos muestran como preocupante, podría acabar por tirarse por el mismo puente por el que ayer se arrojó un feriante al río y tras el que se lanzó su hijo a salvarle, ebrios los dos, saltando un tercero que lo vio todo y que era el único que sabía nadar. Nos sobreinforman y eso provoca un rechazo hacia la realidad que se transforma en noches de sudor y hedonismo.

Y digo, sigo en mi sillita incómoda de estudiante de comunicación.

[Mi noticia favorita: Una mujer mata a su hijo en Wisconsin, EEUU, porque le pedía insistentemente tabaco y ya no le quedaba más.]

Apaga y vámonos.


How sweet the taste of that cigarrette/ mixed with the blood that emanates from the nose.

Rojo

Quiero escribir y no puedo. No puedo cuando me siento bien. Sólo sé escribir de huidas, memoria, angustia.

Sombras.

Y resulta que cuando me siento bien conmigo misma, cuando no siento que soy como un agujero negro que se alimenta y hace desaparecer todas las energías que le rodean, cuando ando por la calle porque me apetece andar, no porque esté huyendo sin saber a dónde, no sé qué escribir y me vuelvo una niña que sólo sabe hablar de tonterías (que no sabe escribirlas porque no tiene nada que decir. Porque no sabe nada.)

...

No sabe/no contesta. Nada me llena. Nada me reconforta porque ando de puntillas sobre las cosas estos días.

El curso está en su cuenta atrás y yo atraco la nevera en vez de frotarme con ungüentos las caderas.


No sé me ocurre nada más triste que decir y a la vez muchas cosas que no puedo porque hoy no sé, porque hoy, ayer... estos días no son oscuros. No tan oscuros.


We've lived in bars/
And danced on tables/
Hotel trains and ships that sail/
We swim with sharks/
And fly with aeroplanes... out of here